Después de veinte siglos de abrir y cerrar puertas, de haber perdido todas las victorias, cuando ya no hay altar ante el que arrepentirse ni Dios que nos absuelva, cada día más cerca del infierno. Después de tantos besos sepultados entre la conveniencia y lo posible, de haber honrado culpas y culpados, de no saber […]
Después de veinte siglos de abrir y cerrar puertas, de haber perdido todas las victorias, cuando ya no hay altar ante el que arrepentirse ni Dios que nos absuelva, cada día más cerca del infierno.
Después de tantos besos sepultados entre la conveniencia y lo posible, de haber honrado culpas y culpados, de no saber de quién es el entierro.
Después de cien esquinas deambulando sin distinguir qué sombra es la que anda, sin entender qué propios son los pasos, mientras tejen su hiel las circunstancias que hemos ido prohijando con esmero, con piadosa bondad de desalmado, con gozosa virtud de carnicero.
Después de tantos versos cancelados, de haber rendido sueños y zapatos, cuando ya la memoria es un señuelo contra el que van a ahogarse las nostalgias, ancladas en los pliegues de unos labios, cada noche más lejos del encuentro.
Después de haber urdido excusas y ademanes, engolada la rúbrica y la pose para no contrariar a los espejos, cuando vivir pasa a ser un oficio y hacen turno los muertos en el cielo.
Después de tantos gritos clausurados por reformas al credo originario mientras pierden enteros las vergüenzas y se cotiza el alma en los mercados…
¡Enhorabuena, lo hemos conseguido, ya no tenemos nada que aprender!